J’ignorais tout de ces drames qui avaient accompagné l’histoire de l’Opéra au moment de l’admirer pour la première fois. J’étais arrivé à Sydney un samedi soir, sous une pluie battante. Heureusement, le dimanche matin les nuages noirs de la veille avaient été remplacés par un ciel bleu éthéré parsemé de quelques cumulus blancs. Il était encore très tôt et il faisait frais, mais les rues étaient quasiment désertes à cet horaire matinal et j’étais le seul promeneur. J’avais marché jusqu’à Mrs Macquarie’s Point, le point de vue le plus célèbre sur l’Opéra. Le frisson qui m’avait parcouru l’échine au moment où mes yeux s’étaient posés sur sa silhouette si élégante n’était pas dû qu’au froid. Les sortes de coquilles qui lui servent de toiture semblaient jaillir du sol, lui donnant un aspect presque bondissant, comme s’il s’agissait d’un navire s’apprêtant à quitter le port dont les voiles immaculées viendraient juste d’être hissées, contrastant avec les énormes pylônes et la gracieuse arche d’acier du Harbour Bridge à l’arrière-plan. Ce panorama était de toute beauté.